Je suis allé à Madrid deux fois, les deux fois pour pratiquer des circoncisions rituelles, et les deux voyages ont coïncidé avec certaines des commémorations juives annuelles les plus tristes : Tisha Beav et, cette année, la Journée internationale de commémoration de l’Holocauste. Le timing a donné aux deux visites un ton quelque peu sombre.
Lors de mon voyage d’aller la semaine dernière, j’ai été arrêté par la sécurité israélienne pour vérifier le contenu de mon sac. Mes outils Brit Milah soulèvent souvent des questions. « Je suis un mohel », ai-je informé le personnel de sécurité, même si les informations supplémentaires semblaient avoir peu d’effet.
Cela fait un moment que je n’ai pas eu une de ces inspections. J’ai développé par expérience un système qui évite généralement les complications : n’essayez pas de les cacher, retirez les boîtes à outils pour qu’elles soient visibles sur le tapis roulant.
« On ne peut pas les ouvrir parce qu’ils sont stérilisés », prévenai-je le garde qui marchait à grands pas, cherchant frénétiquement son supérieur.
Lorsque le responsable est arrivé, j’ai commencé à lui montrer des images de téléphones portables pour m’assurer qu’aucun contenu n’était net. « Je n’ai pas besoin de ça », dit-il avec un sourire. « Quel est le but de votre voyage ? » J’ai expliqué que deux familles avaient besoin de pauses en Espagne.
Je me demandais si c’était le début d’un interrogatoire plus long. J’ai été soumis à un tel contrôle une fois en Bulgarie lors de l’achat d’un billet aller-retour de dernière minute. La sécurité aérienne n’a vu aucun voyageur ; ils ont vu un drapeau rouge.
Cependant, en route vers Madrid, la conversation a pris une tout autre tournure. « Quelle mitsva incroyable vous faites ! » s’exclama-t-il. Je l’ai remercié, même si je ne savais toujours pas où tout cela nous menait.
« Où êtes-vous né? » il a continué. «Philadelphie», lui ai-je dit. « C’est incroyable de voir des gens comme vous, qui ont choisi de vivre en Israël. Bonne chance », a-t-il dit en me tendant mes outils. J’ai finalement expiré, sachant que j’étais en route.
C’était étrange d’être acclamé alors qu’on se dirigeait vers la fosse aux lions politiques hostiles à l’État juif. En septembre dernier, la tension diplomatique a atteint un paroxysme surréaliste lorsque le Premier ministre Pedro Sánchez – tout en annonçant une série de sanctions contre Israël – a déploré que son pays ne dispose pas du levier nucléaire nécessaire pour mettre un terme à l’offensive à Gaza. « L’Espagne, comme vous le savez, ne possède pas de bombes nucléaires », a-t-il déclaré. La réplique de Jérusalem a été rapide : « Apparemment, l’Inquisition espagnole, l’expulsion des Juifs d’Espagne et le massacre systématique des Juifs pendant l’Holocauste ne suffisent pas à Sánchez. »
Il y avait une profonde ironie dans le timing. Alors que certains dirigeants européens parlent d’Israël comme d’un problème à résoudre, d’autres choisissent encore de lier leur sort à Am Yisrael. Ces deux brises étaient à convertir. Puisque ni l’un ni l’autre n’était lié au huitième jour traditionnel, une question troublante s’est posée : la Journée internationale de commémoration de l’Holocauste était-elle un moment approprié pour une telle occasion ? Un jour, j’ai posé une question similaire à un collègue concernant Yom Hashoah. Sa réponse a été inébranlable : « Je ne peux pas imaginer un meilleur jour pour faire un autre Juif. »
Aussi beaux que soient les brises d’Espagne, ils se déroulaient dans des résidences privées. Cela leur donnait un sentiment de retenue, comme s’ils étaient cachés à la vue du public. Cela ressemblait beaucoup à l’avertissement que j’avais reçu d’amis proches de la région. « Avez-vous un chapeau? » le couple a vérifié alors que je quittais leur domicile. « C’est l’un des aspects les plus frustrants de la vie ici, mais c’est nécessaire. » Même si dans mon cœur je ne portais le chapeau que pour me protéger de la pluie, cela me donnait quand même l’impression d’être un juif caché.
Plus tard, en discutant avec le concierge de l’hôtel, j’ai réalisé que j’avais retiré mon chapeau. « Est-ce qu’il sait que je suis juif ? Est-ce qu’il s’en soucie ? » Je me suis demandé.
« Vous êtes au cinquième étage », m’a-t-il dit.
« Merci, » répondis-je.
Il se pencha avec un sourire. « Sababa. »
C’était le mot le plus marquant de mon voyage. Cette petite interaction n’a pas réparé l’hostilité du gouvernement espagnol, mais elle a brisé l’isolement. Cela rappelle que même dans les endroits les plus hostiles, il y a des individus qui souhaitent combler le fossé – même si leurs dirigeants ont l’intention de l’élargir.
Peu importe à quel point les pays traitent injustement Israël et leurs populations juives locales, nous, mohalims voyageurs, devons faire le voyage pour garantir la continuité de notre tradition la plus sacrée – même dans les jours les plus difficiles, même dans les endroits les plus froids.
Alors que je me dirigeais vers l’aéroport, la rare neige de janvier à Madrid – les premiers signes de la tempête Kristin – a commencé à tomber. J’ai pu m’échapper juste avant que le pire du blizzard ne frappe, fermant la ville derrière moi.
Le Traité Yoma décrit comment, pendant la période du Temple, un fil cramoisi était utilisé lors du service de Yom Kippour. S’il devenait blanc comme neige, c’était le signe que les péchés de la nation étaient pardonnés. Les chutes de neige en Espagne n’ont pas servi cet ancien objectif ; il y a encore un long chemin à parcourir. Mais je prie pour que cela indique que les choses changent – que toute l’Europe puisse enfin tirer les leçons de son passé et accueillir la communauté juive, tant au niveau national qu’à l’étranger, afin que nous puissions bientôt voir des jours meilleurs.
—
Le poste J’ai voyagé d’Israël en Espagne pour convertir de nouveaux Juifs. Un seul « Sababa » m’a permis de me sentir plus en sécurité. est apparu en premier sur la Jewish Telegraphic Agency.