David Ellenson était mon rabbin. Je ne peux pas croire que nous n’apprendrons plus de lui.

(JTA) — Nous sommes le 24 Kislev, l’un des jours les plus sombres de l’année, où nous avons hâte de faire entrer la lumière de Hanoukka — et je viens de recevoir l’appel de mon professeur, mon mentor, mon rabbin, David Ellenson. , est mort. Je devais le rencontrer aujourd’hui. Il est difficile pour l’enfant d’un rabbin, qui est aussi rabbin et enseigne aux rabbins, de trouver son propre rabbin. Mais David était mon rabbin. Au moment où je m’étouffe avec les mots « Baruch Dayan Emet », les larmes coulent de mes yeux.

Je me souviens soudain de ce que David m’a enseigné au lendemain du 11 septembre : « Rabbi Shimon Ben Gamliel a dit : Ne faites pas de monuments pour les justes – leurs ‘d’varim’ sont leur mémorial » (Jérusalem Talmud Shekalim 11a). D’varim peut signifier des mots comme des actes, et David incarnait le meilleur des deux.

Les rabbins ont enseigné qu’il est interdit de prononcer un éloge funèbre à Hanoukka, sauf pour les sages de la Torah – et c’était le cas de David. Je sais que je ne fais partie que d’une légion de ses étudiants qui l’appellent « mon rabbin » et qui partageront leurs souvenirs de lui et continueront de transmettre sa sagesse. Le d’varim de David, les mots et l’amour partagés pendant 25 ans m’ont façonné en tant que penseur, rabbin, humain, parent, conjoint, enseignant et ami.

En 2001, mon mari et moi étions à quelques mètres lorsqu’une bombe terroriste a explosé dans le centre de Jérusalem. C’était David, alors président du HUC-JIR, qui était assis avec moi en tant qu’étudiant de première année à Jérusalem. Il était là lors d’une de ses nombreuses visites au plus fort de la deuxième Intifada, et il n’a rien dit. Je me suis juste assis avec moi, je me suis tenu la main, je me suis serré dans mes bras pendant que je tremblais.

Des années plus tard, il était mon directeur de thèse et, ensemble, nous avons lutté contre les questions théologiques et le développement du sionisme libéral. David avait une connaissance encyclopédique de l’endroit où, sur une page exacte, je pouvais trouver un paragraphe de Rawidowicz ou d’Hildesheimer, et sur quel volume et quelle page du Talmud je pouvais trouver quelque chose qui soutiendrait, réfuterait ou confondrait ma lecture d’un morceau de liturgie. Nous avons eu des disputes sur la nature du peuple juif, sur ce qui fait de nous un corps collectif, sur Dieu, la Torah, l’histoire juive et l’héritage juif.

Notre travail ensemble s’est étendu à mon rôle actuel de soutien à une nouvelle génération de rabbins via Atra : Center for Rabbinic Innovation, où il est devenu conseiller rabbinique. Ce mardi encore, dans mon document Google – qu’il avait bien sûr converti en document Word – il a ajouté ce commentaire en marge : « Le 7 octobre a tout changé. Je pense que ce sera un moment décisif dans l’identité juive américaine et dans les relations entre juifs américains et israéliens. » Cette semaine, dans le but commun d’aider nos rabbins à adapter leur leadership à cette époque, nous étions aux prises avec la nature changeante des engagements juifs individuels et publics à une époque où le libéralisme et le judaïsme n’étaient pas nécessairement synchronisés. Intellectuel, mais également pointé vers le travail réel que font les rabbins aujourd’hui.

David était mon Rabbi. Il m’a guidé pendant la mort prématurée et soudaine de mon père, qu’il connaissait avant ma naissance. Il n’a jamais hésité à partager son amour primordial, sa fierté et son engagement envers sa femme et sa famille ; cette semaine encore, il a attendu pour planifier une réunion jusqu’à ce qu’il aide à envoyer ses petits-enfants à l’école. Je sais que par rapport à sa famille et à ses amis proches, ma perte est minime et je prie pour que cette communauté de ses étudiants puisse les soutenir dans leur profond chagrin. Pourtant, David a pris à cœur l’enseignement du Sanhédrin 19b selon lequel celui qui enseigne la Torah à l’enfant d’un ami est comme un autre parent. David savait que nous avons tous besoin de ressentir ce type d’amour, et je suis impressionné par sa capacité à offrir à la fois validation et instruction, souvent en même temps. Pas seulement pour moi, mais pour plusieurs centaines d’entre nous qui avons perdu notre rabbin, notre professeur, car c’était un Gadol HaDor, un grand rabbin de notre époque.

Il est difficile de croire que le d’varim, les paroles et les actions de David sont, à compter du 24 Kislev, au passé. Je ne le rencontrerai pas aujourd’hui ni aucun autre jour. Je ne sentirai plus jamais son étreinte, ni n’entendrai la Torah sortir de sa bouche entre deux gorgées de Coca Light. Je n’entendrai jamais ses commentaires sur les écrits de cette semaine ; Je n’aurai pas ses conseils continus alors que je cherche à poursuivre le travail visant à faire progresser un leadership rabbinique fort.

Nous, Juifs, suivons les bénédictions par l’action, les paroles par les actes. Lorsque nous disons bientôt « que sa mémoire soit une bénédiction », nous, les rabbins, pouvons le faire lorsque nous apprenons et construisons sur la Torah de David ; chercher à étendre son amour sans limites en offrant des conseils avec affirmation et une pastorale avec empathie ; avoir les yeux ouverts, spirituellement adaptés et proactifs pour Israël et le peuple juif ; pour garantir que nos actions et nos engagements reflètent nos valeurs les plus élevées. Je sais que le travail de ma vie, soutenir les rabbins et l’avenir du leadership spirituel juif, sera toujours guidé et enrichi par sa sagesse et ses actions.

Puissions-nous, les étudiants qui ont appris, qui ont aimé et qui ont expérimenté l’amour de notre rabbin, David Ellenson, continuer à bâtir, partager et animer son d’varim, ses paroles et ses actes, et ensemble renforcer le monument. cela lui servira de mémorial et d’héritage.